Poemas de Damarys González

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Un gran surco circular he trazado alrededor suyo, de tanto vigilar. Atenta a las mínimas amenazas… y las semillas continúan iguales… iguales… iguales.

Espero, anhelo, persigo… ¿quién si no, velará por el cultivo? Con sol y viento aro, limpio, riego, defiendo, y mi traje descuidado va tornando a oportuno espantapájaros.

 

 ¡Qué gran trabajo haces!

(aliento, sarcasmo, mentira)

 

Velar la nada, con frutos y flores de nada, hierbas de nada… mientras cuelga mi cortina de raíces deshidratadas, hojas rotas, tallos quebrados.

He recordado mi forma, mi función, mi contenido, y para florecer he de transformar el antiguo oficio y otros, en

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Reverdecí mis pensamientos

para transformar sus frutos.

 

Todos los escenarios reblandecen

 esperando ser intervenidos.

Al papel le cambió la superficie,

ahora el sentimiento se desplaza

entre lisos toboganes blancos,

cae en espuma,

se arropa con gasas…

Siente la claridad,

se adormece plácido y al despertar

el territorio se ha multiplicado,

porque quien elige transformar su recorrido

lo descubre en distintas dimensiones.

 

Nuevo espacio

para disfrutar bendiciones,

con las delicadas coreografías

donde se combinan y danzan

trajeándome hermosamente

por dentro y hacia fuera.

 

Una fuerza suspendida sobre mis contenidos

va moldeando los insólitos paisajes

donde el más anciano de mis conflictos

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Me acuesto indio y me mimetizo con mi amada; me vuelvo negro o español, me entrego a este suelo. Duermo. Cambian los oxidos y los frutos, los ruidos, la piel, la memoria. Me acuesto mestiza y me congelo, esperando, se llena un lago sobre mi, gris acero. Muchos están a mi lado buscando, como yo, una perspectiva más llana. Y el agua combina nuestros pigmentos: sepia, sanguína, ocre, marfil... Una identidad reposa bajo el gran espejo esmerilado por expediciones a pie o con pluma. Los ensayos y teorías se cruzan cortando el aire... resentimientos y agradecimientos... Observamos. Germinan perlas de (Leer más)

Interrogué mil ojos de vidrio para encontrarte hice nacer de mí un yo sin historia para que tú lo estrenaras mi sótano llené de lámparas y creí profundamente en ti. Te recuerdo aunque cambien los rostros y los tiempos. Hoy quiero ser un suelo para tus pasos y que bailes sobre mí confiada saltes, camines, rías y también descanses. La morada que soy la guardé para ti hace mucho y después de tu entrada he borrado la puerta. nas tienen muebles pintados? ?nadie sabe que el salón está vacío.

Tengo prisa de encontrar un objeto

día y noche camino entre cuentos de fabricación casera

sin tropezar los botalones

donde amarro la justificación de mi hacer.

Deberá simbolizar el revoltijo

entre lo que siento y pienso

en una presentación cómoda para todos

inofensiva, higiénica y de fácil digestión.

 

Demasiada responsabilidad para un vulgar objeto.

 

Le busco forma a una deuda que no se satisface

y no logro relacionarla con algo tangible

tampoco la veo en objetos de otros.

 

Es que lo llevo hendido como un zigzag interno

donde correteo lo que siento... lo alcanzo... y ya no lo siento.

 

Entonces

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Ésta fibra, es licuado de bultos con pausas. Las pausas tienen llena la memoria y cuando borro encima de los bultos se me asoman los escombros en el papel. ¿Sentimientos? Paquetes finamente embalados. Las cortinas tienen muebles pintados? ?nadie sabe que el salón está vacío.

Quiero envolverme de blanco y volar por todos esos lugares que cosieron mis alas ver mi álbum de fantasmas... imaginar que los lloro. Diluirme en agua y correr ingenua por todos los cultivos... y descubrirme semilla. Perseguir a mi ciega de adentro que lo ve todo darle la mano... y cerrar los ojos. Sentirme de nácar... tomar granitos de arena en el viento... y hacer perlas en mis adentros.

A un lado de la cuerda floja están mis antiguos sacos de arena, al otro, el ancla que me acabo de quitar del pie. El alambre se mece y yo estoy exhausta. En éste mismo circo he sido domador, payaso, mujer barbuda y lanzador de cuchillos. Ahora soy equilibrista y acepto sugerencias del público. Kilómetros de alambre por delante. Llevo en hombros una hermosa trapecista con los ojos vendados que confía plenamente en mí. Estoy a punto de salir de la carpa, el alambre me quema los pies, miro mi viejo ancla con nostalgia mientras el maestro de ceremonias corretea (Leer más)